Ich bin keine Krake, Wetter zerstört meine Pläne, der Stress geht los, 41-10, unsere dicke Azubiene, unfreiwillige Nachtfahrt, faules tätowiertes Pack, zerfrorenes Bjeer und eine Pizza mit dem Namen Fotze.

Vermissung von alten Ferngucksendern, lecken und lutschen im Auto und wichtige Nachrichten von den Erzeugern.

Was für ein Rummel, Damien der Antichrist, gruselige Leute, schwarz-gelber Montach, kein Leergut bis Mittwoch, zuviel Verkehr im Pott, Tanken-On-The-Go, armer Walter, und Spätnachmittagsschlaf.

Kein Bad Hair Day, keine Mango-Zahncreme für sensitive Typen, keine Pappschilder mehr, keine Frau, kein Stress in der Anstalt und kein hübscher Cousin.

Aber diesmal im Treppenhaus. Dafür aber nicht auf meinem Teller. Ich find meine Website kacke, der Kevin aus der Anstalt twittert jetzt auch, ich hoffe auf Krieg und plane für die 200. Eposode.

Ich mach das, was mein Schwanz mir sagt, der Kastenfisch entdeckte die Welt, ich entdecke das Ruhrgebiet, das ewig leidige Thema, Menschen heilen mit Kinderschokolade und Vorschau auf morgen.

Wer nicht fragt, bleibt dumm!

Der Tod der Wespe, freie Mittagsschichten, letzte Mittel um miese Launen zu verbessern und RSS Feeding und Eituhnserei.

Allein in der Anstalt, wenn Türken singen, Mitleid für eklige Menschen, Wichse wischende Putzfrauen und knarrende Türen.

Radfahrer auf ländlichen Strassen, Jägermeister um halb neun, das neue Frühstück, bittedankehallotschüss, erbrochenes Doitsch, grüssende Zweiräder, Läusepummel-Haare, sterbende Industrien, Bremsen für nix, Container-Unglück, Lösungen, Pillemänner und Krawatten-Schwuchtel.